Es el deporte nacional junto al tapeo, a la cervecita y por supuesto, al fútbol. Las reuniones nos hacen perder –calculo- unas seis horas semanales. Es la lacra de los negocios actuales. A todo el mundo le ha dado por reunirse, y a algunos a diario. Cierto es que sigue en el top ten de las excusas para cuando no deseas recibir a alguien. Un, ‘Estoy reunido’ a tiempo es ideal para despejar a proveedores, pesados y demás personalidades.
Al inicio de nuestros días profesionales, el momento ‘reunión’ motivaba especialmente. Era como acudir a un gran acontecimiento en el que seguro se sacaba algo de provecho. Ahora, en su práctica total mayoría, sirven para perder el tiempo, o para que el típico de turno se escuche a sí mismo.
Una de las últimas reuniones que tuve me hizo perder toda una tarde (con el trabajo que tengo). En primer lugar, el ‘supuesto’ jefe, llegó como tres cuartos de hora tarde. Sin disculparse, se puso a hablar con uno de los convocados sobre temas tan importantes como la crítica televisiva y la serie ‘Cuéntame’. No daba crédito a lo que estaba viviendo. Y yo con la columna del Ciudad por escribir, mi empresa descuidada y el partido de la Champions a punto de empezar. Y aquellos hablando de la tele. Total, que consigo que comience la reunión que se prolongó dos horas más. Tiempo en el que al jefe le sonó tres veces el teléfono (a mí también, mi madre, que si iba a cenar (¡Qué maja!)), hablamos de cuatro temas sin relación con el contenido de la misma y por fin, llegamos al asunto relevante. El gran momento llegó: Planteo mis dudas, problemáticas y propuestas. Respetan mi exposición y acaba la reunión diciendo que se estudiará cada una de ellas. ¡Pero bueno! ¿Todas esas horas perdidas para verle el careto a dos tipos? Ni un solo asunto resuelto, eso sí, una gran reunión.
Desde aquel día, las reuniones a las que acudo duran media hora como máximo, que es el tiempo real que se aprovecha en cualquier convocatoria. El resto es paja. Acudo a las reuniones ‘cañero’. Es decir, amenazo con irme si no se va al grano y antes de empezar, advierto que en media hora tengo otra reunión en mi oficina o en una hora y media en Alicante. Es la única manera de acabar con esta pesadilla de nombre ‘reunión’; llámese de vecinos, de trabajo o de Universidad.
¿Por qué esta manía a la monarquía ahora de repente cuando se les ha tenido desde siempre?
No sé si pensar en las operaciones oscuras para acabar con determinadas instituciones o personas. Llámese Pedro J con Felipe González o el madridismo con Capello el año pasado ganando la Liga. Lo cierto es que la única institución intocable de España ya es tocable. Y parece que les han dejado solos y sus magníficos asesores se han cambiado la chaqueta. Prensa y protocolo de la Casa Real es un referente para los que se dedican a la Comunicación. Siempre lo tienen todo controlado. Recuerdo que una vez que el Rey vino a la base militar de Aitana, nos prohibieron fotografiar al Rey mientras comía. ¿Por qué? Por si se atraganta. ¿Cómo se va a atragantar si es el Rey? Pues resulta que se atragantó y unos fotografos lanzaron instantáneas. Tres gorilas les requisaron el carrete. Era impensable que el Rey saliera en esas circunstancias. Despúes nos hicieron parar a todos en medio de la carretera pq el Rey había decidido saludar a unos excursionistas. La foto salió en todo el mundo... el Rey salundando a unos mochileros. El protocolo de la Casa Real es la leche. Nada se les escapa. Han conseguido que todos los presuntos líos de faldas de la familia quedaran en presuntos.
Pero ahora, de repente.... Los franquistas se descaran y le piden que abdique (aunque sabemos que los defensores del antiguo régimen nunca han estado con el Rey), el monarca se rebota ante el Chavez y todas las teles lo dan a diestro y siniestro (incluso han sacado un politono para el movil del 'pero quieres callarte...), la misma semana anuncian que La Elena se separa. El dinero que gasta la Monarquia, los hijos y nietos que tienen, la muerte de la hermana de la princesa, Peñafiel criticando a todo Dios... La Copa del Rey de futbol desprestigiada.
O le dan a Madrid las Olimpiadas y vuelven a ser los monarcas de la fortuna y los talismanes de España o lo tienen claro.
Y eso que aún falta por descubrir por qué abdicó Juan de Borbón, por qué Alfonso XIII nos dejó tirados con la Guerra Civil y se fue a Roma con las joyas del Palacio Real o quién era un tal Felipe V, un Rey muy querido en el País Valencià y especialmente en Xàtiva.
El poder dels mitjans de comunicació no té límits. És així que si no hagueren fet difusió d'esta cinta de vídeo, haguera quedat en una mera anècdota i segurament els de seguretat del metro l'hagueren penjada en youtube per fer la 'conya'. El cert és que eixe xic, amb pressumptes mals psicològics ha passat de l'anonimat a una situació de popularitat que li pot pegar la volta a la truita per convertir-se en un famós en tota regla. Em pregunte quantes ofertes tindrà damunt la taula per acudir a un fermer-programa del cor d'eixos que fan els divendres i els dissabtes per la nit. Este 'Nen' pròpi del programa de Buenafuente ja és un personatge públic que xocarà els 'five' amb els seus col·legues al bareto de la cantonada fent-se una xibeca i diguent allò... 'Nen, quina hem armat'. És el que fem els mitjans de comunicació: Fem. Desconec com es va filtrar el vídeo, però el cert és que si no haguera trascendit, no haguera passat res. La xiqueta, desprotegida i estrangera, haguera obviat l'incident. Però la imatge és el poder. Tots els periodistes, tots els mitjans, com a borregos, han acudit a casa del 'Nen' per traure-li una resposta. I el mateix fa que siga la Pantoja que el 'Nen'. L'espiral de la informació és així, i en sis dies ningú no se'n recordarà d'ell... Només els seus col·legues que de segur, estan confeccionant un dossier amb tot el que està eixint en premsa per penjar-ho en el suro de l'habitació. De sobte, ens tirem les mans al cap. Quantes galtades racistes es peguen cada dia a este país? La llei fa el que pot, perquè és una agressió de faltes, com qualsevol puntada que es pega a les portes de les discoteques de qualsevol poble cada dissabte a la nit. No el podem clavar en la presó amb la Llei en la mà. El que passa és que l'hem retransmessa per la tele. Els periodistes, per culpa dels pròpis mitjans, que no poden permetre que el del costat tinga una notícia i ells no, carreguem amb la nostra creu: som idiotes. Semblem els seguidors de Brian (La vida de Brian) que el persegueixen pel desert pensant que és el Salvador de l'espardenya. Seguim amb la carxofa allò que ens diuen els nostres editors sense pensar per què ho fem. Només perquè el del costat ho fa. És ridícul, és absurd tirar-se les mans al cap. Peguen una volta pel metro, per les escoles, pels pubs, per qualsevol carrer. Hi ha racisme i puntades a go-go. Si volen denunciar-ho, cal gravar-ho en vídeo i passar-ho a Tele 5. Dios salve esta profesión de borregos incultos y desesperados... Eixos periodistes, damunt, cobren 80 mil pessetes al mes. El que em fot és el que està assegut al metro presenciant-ho tot i que no fa res. Natxo Lara. Comunicador
Os presento a mis alumnos de Lenguajes Audiovisuales de Tercero de Periodismo de la Universidad Miguel Hernández. Ellos me van a sufrir y puede que hasta aprendan alguna cosa. Lord save the king.
Ese día no habían venido todos, ¿eh? Son muy aplicados.
He fet cas al meu cosí Fernando (Córdoba) i m'he llançat a l'aventura universitària. M'he presentat a les places de la Universitat Miguel Hernández amb gran sort. Ara, professor Universitàri. Els canvis continuen... La sort de cara.
Ha muerto un maestro del Periodismo, de la justicia periodística. Carlos Llamas nos ha dejado y las noches de la Ser no serán las mismas.
Llamas nos hacía reflexionar en voz alta, nos alertaba de las injusticias y nos acompañaba en el coche o en la cama bajo la almohada escondido en el transistor.
A mí que me registren. Eso de la monarquía nunca lo he entendido. Supongo que en la edad media, a falta de gestores y administradores, el Rey tenía la obligación de gobernar y mandar sobre los caciques a su vez, tenían que machacar a los del pueblo. Yo, hoy en día, prefiero a los tres Reyes Magos, esos seres misteriosos que acampan en el Preventori y que son capaces de leer en una noche las miles de cartas que envían los niños y servirles al día siguiente los juguetes que han pedido.
Yo creo que los que más sufren en este asunto son los propios monarcas. No pueden tener una vida normal y están condenados a que les observen, vigilen y publiquen sus canas al aire. Sus funciones no están claras y se someten a la presión social de los ciudadanos que no acaban de entender a qué se dedican. Suelen ser talismanes en las competiciones deportivas olímpicas y tienen hijos. Esas, creo, son sus misiones actuales más destacadas. Encima, los políticos no llevan muy bien eso de tener que cambiar la Constitución para que Leonor de Borbón sea reina. Porque ahora mismo, si no me equivoco, el heredero es Froilán. Tendrán que cambiar la Constitución cuando Juan Carlos abdique y entregue el trono a Felipe. Porque si cambian las leyes antes de que Felipe reine, la heredera sería la infanta Elena.
¡Vaya lío! Lo agustito que estarían en sus casas viviendo una life normal. Y no sujetos a la esclavitud de las revistas, de los formalismos. Que si ahora hay que casarse en Sevilla o Barcelona, que si los modelitos, que si en el Jueves salimos satirizados. No pinta muy bien esto, y lo de ‘¡Qué campechanos que son!’ dudo que dure. Encima, para rematar, el republicanismo quema fotos de los monarcas.
Y la realidad de todo es que resulta que vivimos inmersos en la contradicción más grande del mundo: Un sistema Monárquico (Borbones) dentro de un Estado casi-Federalista (autonomías que dependen del gobierno central pero en claro avance autónomo… es decir, casi una República).
Yo prefiero otras discusiones relacionadas con los Reyes… ¿En el resto del mundo Gaspar es el Rey negro o sólo en Alcoy?
És este un vídeo dedicat a Txema, un company de ex faena (amb qui tornaré a treballar segur). Es tracta d'un vídeo molt ben fet i amb una impressionant càrrega eròtica. Recorde que, allà pels anys 98-99, de tant en tant, Txema pujava al departament de documentació i agafava el vídeo. Ens n'anavem a la part on aleshores estava la secció d'internacional i el visionavem una i altra vegada... ralentit. Era tot un esdeveniment la Mònica Naranjo perraca esta. SIN MARICONADAS, somos dos grandes machos (que os veo el comentario)
La joven quemada con gasolina mantiene «vis a vis» con su presunto agresor en prisión
RAMÓN FERRANDO La joven que fue quemada con gasolina en marzo en Alicante está manteniendo «vis a vis» íntimos con su presunto agresor en la prisión de Fontcalent, según confirmaron fuentes penitenciarias. Los responsables de la cárcel no pueden evitar los encuentros porque el juzgado de Violencia sobre la Mujer número dos, que está instruyendo el caso, no dictó una orden de alejamiento. La prisión contactó con el juez para advertirle de que no había orden de alejamiento. El juzgado contestó que no hacía falta la medida de protección porque el acusado estaba en la cárcel. Fuentes cercanas al caso explicaron que la joven ha mantenido dos «vis a vis» íntimos, otro encuentro junto con los familiares del acusado y varias entrevistas a través del locutorio. Estas fuentes insistieron en que el centro penitenciario «ha hecho todo lo que está en su mano para evitar los encuentros, pero ha sido imposible». La víctima, de 23 años, sufrió quemaduras de primer y segundo grado en el 28% de su cuerpo y especialmente en los brazos y la cara. La agresión ocurrió el sábado 24 de marzo junto a una gasolinera del barrio de Los Ángeles. La joven explicó en abril en el juzgado que su novio intentó acabar con ella quemándola viva. La presunta maltratada indicó que fue con su pareja a la gasolinera a repostar, y que una vez allí él se bajó del coche y le pidió que se fuera a casa de una amiga porque habían terminado. La chica precisó que se negó a bajarse del vehículo y su novio compró un litro y medio de gasolina, la roció y le prendió fuego. La joven declaró que su pareja intentó que se abrasara al impedirle salir del coche. A pesar de la gravedad de los hechos, la joven fue en julio al juzgado de Violencia sobre la Mujer para retirar la denuncia. La presunta víctima presentó un carta manuscrita en la que quitaba hierro a la agresión e incidía en que quería formar una familia con su novio, según fuentes cercanas al caso. A pesar de la petición de la joven maltratada, el juez mantiene en prisión al presunto agresor por la gravedad de los hechos. Fuentes de la Fiscalía explicaron que podría ser condenado a una pena de diez años de cárcel. La joven ha experimentado un cambio en sus sentimientos en los últimos meses. Dos semanas después de la agresión declaró a este periódico que tenía muy claro que quería que su pareja «pague con cárcel por lo que me ha hecho. Ha sido un intento de asesinato. No soy de las que desean la cárcel para nadie, pero quiero que no quede impune». Sin embargo, hace unas semanas comenzó a ir a la cárcel a ver a su presunto agresor hasta el punto de que ha mantenido encuentros íntimos. La joven cortó la relación con el abogado que estaba ejerciendo la acusación particular en julio. El letrado, según fuentes del Palacio de Justicia, no entendía la actitud de su cliente. Fuentes judiciales recordaron que a pesar de que la víctima se ha retirado de la acusación, el fiscal seguirá adelante con el procedimiento.
Antonio Puerta, ese desafortunado joven futbolista recientemente desaparecido a causa de un ataque al corazón retransmitido en directo por la televisión, es la última víctima de la triple combinación Muerte-televisión-espectáculo. Pese a ser un deportista totalmente desconocido para el 90 por ciento de la población española, pertenecer a un equipo que no es el Madrid ni el Barça, no ser rubio y estar casado con una ex cantante pija, caprichosa y medio anoréxica, su caso ha conseguido destapar ese sentimiento, esa devoción que por la muerte, la lágrima y el espectáculo que vivimos con pasión los españoles. Se trata de esa necesidad de llorar amargamente por la pérdida de un ser desconocido, ese afán de protagonismo en los entierros y esa contribución al sainete costumbrista en el que sólo falta la pandereta y la cabra.
A los españoles nos motiva la muerte y el lloro. Si a este toque singular latino le unimos la presencia de la televisión entendido como medio de comunicación rey del espectáculo, tendremos como resultado un nuevo episodio de Muerte, espectáculo y televisión: La muerte de Antonio Puerta. Y si a estos requisitos añadimos la escasez de noticias que ofrece el mes de agosto y pequeños detalles morbosos como que tenía 22 años, convivía con una mujer diez años más mayor que él y estaba embarazada de 7 meses, la historia se convierte en un manjar para los medios públicos y privados. Mucho más interés que la muerte de Francisco Umbral (más de 80 títulos publicados) o Emma Penella (magistral actriz por ejemplo en El Verdugo, de Luis García Berlanga); ambos dos fallecidos el mismo día.
El caso de Puerta, ya digo, desconocido futbolística y televisivamente, provocó el interés de todos los medios y programas (informativos, deportivos, del corazón) e incluso la emisión de un programa especial de la Televisión Española anunciado a bombo y platillo durante todo el día de su entierro. En este espectáculo televisivo retransmitido en directo se recuperan y acopian elementos ya propios del sainete que para los españoles supone la muerte-espectáculo: El seguimiento por la radio de los partes médicos, la manifestación espontánea en la puerta del hospital o en el campo del Sevilla; elementos heredados de la muerte en directo del concejal del PP de Ermua Miguel Ángel Blanco en 1997. El acompañamiento del féretro y los aplausos espontáneos a la viuda recuerdan demasiado a la muerte televisiva del torero Paquirrí, primer gran espectáculo mortuorio de la era moderna de la caja tonta. Los programas especiales con audiencias brutales nacieron en su día con el fatal triple crimen de Alcasser, cerca de Valencia. El entierro de Rocío Jurado, también retransmitido en directo, nos recuerda las escenas de la capilla ardiente de Puerta, lo mismo que la acumulación de velas rojas, fotos y mensajes para el futbolista en la puerta 16 del estadio del Sevilla. Puerta llevaba el dorsal 16 en su camiseta. Ese momento de las velas rojas con mensajes de ‘nunca te olvidaremos’ nos suenan en demasía a los días posteriores de la muerte de Diana de Gales o a la tragedia del 11 M en la puerta de Atocha.
Como estos ejemplos hay miles a lo largo de la reciente y moderna historia de la televisión que, apelando a intereses económicos (audiencia) y empleando la herramienta del morbo y la particular devoción que por la muerte-espectáculo que tenemos los españoles, convierten este medio de masas en un espectáculo al más puro estilo gladiadores en el coliseo romano. Cuando, en realidad, la misión principal de cualquier televisión, privada y sob
Es una de esas cosas que has estudiado en el cole, en el instituto... y que nunca te imaginas de verdad. Un volcán eruptando. He visto amigos y familiares eruptando de manera espectacular, pero nunca un volcán de verdad. Pasó a finales de agosto y el volcán isla se llama Stromboli. Bajo el mar hay más de dos kilómetros de montaña más. Una pasada. Lo bueno es que en esta isla-volcán hay dos o tres pueblecillos. La Unión Alcoyana los asegurará?
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Stromboli es una pequeña isla en el Mar Tirreno, que alberga uno de los volcanes en Italia. Es una de las Islas Eolias, un archipiélagovolcánico al norte de Sicilia. Este nombre es una corrupción del antiguo nombre griego Στρογγυλή (Stroŋgul) que se le dio por su forma redonda y abombada. El volcán Stromboli se eleva 924 m sobre el nivel del mar, pero tiene en realidad una altitud de 2.000 m sobre el piso oceánico. Hay tres cráteres activos en la cumbre. Una característica geológica significativa del volcán es la Sciara del Fuoco ("Río de fuego"), una gran depresión en forma de herradura generada en los últimos 13.000 años por varios colapsos en la cara noroeste del cono. Por ella descienden hasta el mar los bloques de lava y fuego después de cada explosión. Desde la cima de este volcán se puede observar en directo el magma incandescente. El ascenso hasta el cono volcánico de Stromboli, se realiza por la tarde, para llegar a las bocas eruptivas (200 m por debajo de la cima) al anochecer. El reocrrido de unas seis horas, no es un paseo dominical, especialmente en el último tramo donde la fina escoria volcánica hace que se retrocedan dos pasos por cada uno que se avanza. Sin embargo, los estallidos centelleantes con que el volcán recibe al visitante compensan cualquier esfuerzo. La subida finaliza a 364 m sobre el nivel del mar. el cráter, un inmenso embudo que expulsa constantes fumarolas y del que emanan vapores de azufre entre 100 y 200ºC.
La visita es segura, pues la última erupción violenta se produjo en 1930 y desde entonces está en permanente vigilancia. La última erupción empezó el 28 de Febrero de 2007. Las explosiones de fuego y lava se repiten rítmicamente cada 20 minutos, y como prólogo a cada erupción se oye un potente rugido, el suelo tiembla y finalmente surgen los fogonazos.Un cartel al inicio del ascenso advierte del peligro de permanecer más de una hora inhalando el anhídrido sulfúrico de las emisiones volcánicas. Para quienes quieran ahorrarse la subida hasta el cráter del Stromboli pueden optar por las excursiones marítimas nocturnas que parten desde el puerto y se apostan frente a la Sciara de Fuoco.
A la vellea, m'ha pegat per fer-me llaurador, i entre trosset de tesi i nota de premsa, treballe les tomaqueres que he plantat a Atzeneta. No penseu que és fàcil. Quan no són els bitxos s'han de llevar els ulls. Nugar les branques i pregar perquè l'aigua del plujós agost no fota la collita. És una faena divertida i poc sacrificada i ja veieu els fruits.
